秋意漫过长廊的青石板时，桂花树终于开了第一簇花。米粒大的黄花藏在叶缝里，不惹眼，却把香气铺得很远，混着薄荷的清冽，缠在老槐树的叶香里，像支被岁月泡软的甜曲子。

我趴在刻着狗的青石板上，看***用竹篮小心翼翼地接住飘落的花瓣。他的动作很轻，竹篮边缘裹着层棉布，是胖阿姨给的旧枕套，怕竹篾碰伤了娇嫩的花。“丫头说过，桂花得轻轻接，不然香味会跑，”他把篮底的花瓣拢了拢，“等攒够了，给念槐做桂花糕。”

胖阿姨端着盆刚晒好的红豆过来，头巾上沾着片槐树叶，像别了枚绿色的徽章。“我把红豆泡上了，明儿就能蒸，”她往竹篮里看了眼，“这花骨朵真精神，比当年老李媳妇栽的那棵开得旺。”

***往红豆盆里撒了把桂花：“让红豆也沾点香。”他指着桂花树下的青石板，那里刻着个小小的“念”字，是上次赵奶奶的孙媳妇带孩子来，用树枝划的，“等念槐会走路了，让他自己刻完这个‘槐’字。”

正说着，巷口传来三轮车的铃铛声。戴草帽的老头蹬着车过来，车斗里装着个旧竹筛，筛子里铺着层白纱布，放着些晒干的野菊花。“给阿黄败火的，”他把竹筛放在石凳上，“前儿个见它总舔爪子，怕是上火了。”

我凑过去闻，野菊花的苦香混着桂花的甜，像把两种日子揉在了一起。老头蹲下来，用拐杖指着长廊尽头的芦苇：“当年老李总在这时候去河边割芦苇，说晒干了能给阿黄铺窝，软和。”

***往竹篮里添了把野菊花：“跟桂花混在一起，做出来的糕带点苦，解腻。”他突然笑了，“我爸当年总说，日子就像这糕，得甜里带点苦，才嚼着有滋味。”

老头从车斗里翻出个铁皮盒，里面装着些生锈的铜零件，是老式座钟的齿轮。“废品站老王给的，说这玩意儿能给长廊的灯笼当坠子，”他把齿轮摆在刻着老座钟的青石板上，“你看这齿痕，跟当年老李修的那台一模一样，都是时光磨出来的。”

***拿起个齿轮，往推手器的铁架缝隙里塞了塞，大小正合适。“等中秋挂灯笼时，就用它当坠子，”他拍了拍铁架上的红漆，“风吹起来，齿轮转着响，像座钟在走。”

桂花落得最盛的那天，社区的孩子们排着队来捡花瓣。穿红棉袄的小姑娘举着片荷叶当托盘，花瓣落在荷叶上，滚来滚去像颗颗金珠子；戴眼镜的小男孩用玻璃瓶收集落在青石板上的花，说要带回家泡在蜂蜜里；胖阿姨的孙子最贪心，把裤兜塞得鼓鼓的，跑起来花瓣从兜里漏出来，撒了条花路。

***站在长廊边，给每个孩子发张油纸：“垫着接，别把衣服弄脏了。”他看着孩子们趴在青石板上，用手指捻起嵌在刻痕里的花瓣，突然想起什么，转身回棚子翻出个旧相册。

相册的封面是红色的塑料皮，边角已经磨白，里面夹着张泛黄的照片：年轻的老李蹲在老槐树下，丫头举着个玻璃罐，罐子里装满桂花，笑得露出两颗小虎牙。“这是丫头七岁那年拍的，”***用手指拂过照片上的玻璃罐，“她说要把桂花存起来，等爷爷老了，就天天给他泡桂花茶。”

孩子们围过来看照片，指着丫头手里的玻璃罐喊：“跟我的一样！”***把照片放在刻着丫头名字的青石板上，阳光透过桂花的缝隙照下来，照片上的丫头好像在眨眼睛。

“咱们也给丫头存罐桂花吧，”穿红棉袄的小姑娘提议，孩子们立刻响应，七手八脚地往空罐里装花瓣，连青石板刻痕里的残瓣都用小手指抠出来，生怕漏了一点。

***看着他们把装满桂花的罐子放在刻着丫头的石板旁，罐口系着根红绳，红绳上挂着颗小石子——是从护城河捡的，跟老李总扔的那颗一模一样。“丫头肯定高兴，”他声音有点哑，“她总说，有人惦记，就是顶好的日子。”

中秋前一天，胖阿姨带着几个老街坊来做桂花糕。石凳拼成临时的案板，上面铺着白布，红豆泥拌着桂花，甜香漫得整个长廊都是。赵奶奶的孙媳妇抱着念槐也来了，婴儿穿着件虎头鞋，正是丫头当年穿的那双改小的，小手抓着块生面团，糊得满脸都是。

“念槐也来帮忙，”她把婴儿放在铺着棉布的青石板上，婴儿立刻往红豆泥爬，像只刚会挪窝的小奶猫。***赶紧把他抱起来，用沾着面粉的手指点了点他的鼻子：“小馋猫，跟你太爷爷一样，见了甜的就走不动道。”

蒸糕的蒸笼就支在长廊尽头，是胖阿姨家传的旧竹笼，笼屉上还留着当年老李帮忙修过的铁箍。蒸汽腾起来，混着桂花的香，把老槐树的影子都染成了甜的。有个老太太掀开笼盖时，蒸汽烫得她缩手，***伸手接过笼盖，动作熟稔得像做过千百遍：“我爸总说，掀笼盖得快，不然香味跑了一半。”

第一笼糕出锅时，夕阳正往护城河沉。金黄的糕上撒着层桂花，像落了层碎金。***先拿起块最小的，放在刻着老李的石板上：“爸，尝尝，比当年的甜。”又拿起块放在丫头的石板旁，“丫头，这是孩子们给你做的，多吃点。”

孩子们捧着桂花糕在长廊上跑，笑声撞在老槐树上，弹回来时带着桂花的香。胖阿姨的孙子举着块糕跑到我面前，非要喂我吃，糕渣掉在刻着狗的青石板上，像撒了把星星。“阿黄也得吃甜的，”他奶声奶气地说，“李爷爷说的。”

夜里挂灯笼时，长廊瞬间亮了起来。太阳能灯串缠在老槐树的枝桠上，推手器的铁架上挂着红灯笼，灯笼坠着老式座钟的齿轮，风吹过时，齿轮“咔哒”响，像时光在轻轻走。***把孩子们捡的桂花罐放在灯笼下，罐口的红绳被风吹得飘起来，像条会飞的红尾巴。

念槐被放在刻着“念”字的青石板上，周围摆着圈桂花糕，像个小小的祭坛。他抓着块糕往嘴里塞，***赶紧把他嘴里的糕抠出来，却被他抓住手指啃，婴儿的牙刚冒尖，啃得痒痒的。“跟丫头长牙时一个样，见啥啃啥，”他笑着说，眼里的光比灯笼还亮。

胖阿姨的儿子带着记者来了，摄像机的红灯在夜色里闪，像颗移动的星星。“李大爷，您看这长廊，像不像条串满了故事的项链？”记者举着话筒，声音里带着激动。

***望着被灯笼照亮的青石板，上面的刻痕在光里明明灭灭，像无数个跳动的心脏。“不是项链，”他说，“是根，扎在土里的根，你看这树，这花，这孩子，都是从根上长出来的。”

记者还想追问，却被胖阿姨拉到一边，往他手里塞了块桂花糕：“别问了，吃块糕，甜的。”

夜深时，长廊上的人渐渐散了。灯笼还亮着，把老槐树的影子投在青石板上，像幅流动的画。***坐在石凳上，往烟斗里装了点桂花和野菊花，点燃时冒出的烟都是香的。“我爸当年总说，中秋的月亮最懂事，知道把光往人心里照，”他吸了口烟，烟雾在月光里慢慢散，“你看今儿的月亮，把长廊照得跟白天似的，是怕咱看不清念想。”

我趴在他脚边，看着月光落在桂花糕的残渣上，落在婴儿爬过的青石板上，落在那些刻满了名字和故事的凹槽里。远处的火车鸣了声笛，很短，像谁在说“晚安”。

***把烟斗里的灰磕在刻着狗的石板旁，灰里混着没烧尽的桂花，在月光下泛着微光。“阿黄，”他摸了摸我的头，“等明年，咱把山楂苗移到桂花树下，让它们作伴，像我爸和我妈那样，一辈子守在一起。”

我蹭了蹭他的手，他的手带着桂花的甜，带着烟草的醇，带着青石板的凉，像这个秋天最安稳的味道。灯笼的光晕里，有片桂花缓缓落下，正好落在刻着“家”字的青石板上，像给这个字盖了个甜美的印章。

我知道，等桂花落尽，等冬雪覆盖长廊，等明年的新叶爬满枝头，这些刻痕里的故事还会继续长下去。就像老槐树的根，在地下蔓延；像桂花的香，在风里流传；像我们守着的这个地方，永远有光，永远有甜，永远有家。

桂花最后一茬落尽时，青石板上积了层薄薄的金粉。孩子们捡走了最后一把花瓣，说要夹在课本里当书签，长廊突然显得空了些，只有薄荷还绿着，在秋风里摇得热闹。***蹲在桂花树下，用竹耙把残瓣拢成小堆，装进个粗布口袋。“留着冬天泡茶，”他拍了拍口袋，“我爸总说，干桂花藏着夏天的太阳，喝着暖。”

胖阿姨抱着床旧棉被过来，被面是蓝底白花的，边角磨出了毛边。“给棚子添床被，夜里凉了，”她把棉被往帆布上铺，“这是我嫁过来时的陪嫁，当年老李媳妇总借去给丫头盖，说比她的花被暖和。”

棉被上还留着淡淡的皂角香，像很多年前晒在老槐树下的味道。我跳上棚子，趴在棉被上打滚，棉絮里的阳光味混着桂花的甜，把整个身子都裹得暖暖的。***看着我笑：“你这狗，比当年还会享福。”

他从铁盒里翻出个旧账本，是老李的另一本，上面记着“1998年，买桂花糖两斤，丫头换牙爱吃甜”“2005年，阿黄生崽，留桂花糕三块”。字迹比之前那本更潦草，却透着股认真，像怕漏了什么重要的日子。“我爸记了一辈子账，”他用手指划过纸页上的褶皱，“其实是怕忘了我们爱吃啥。”

正说着，戴草帽的老头扛着捆芦苇走来，芦苇杆上还带着芦花，白花花的像团云。“给阿黄铺窝的，”他把芦苇往棚子角落放，“比去年的粗，耐咬。”他蹲下来帮***翻晒桂花，“当年老李割芦苇，总挑最粗的杆，说阿黄带崽时得垫厚点，不然硌得慌。”

芦苇的清香混着桂花的甜，在长廊上漫开来。***突然说：“明儿把山楂苗移到桂花树下吧，你看这土松，适合扎根。”他指着两棵树中间的青石板缝隙，“我爸当年栽槐树，就特意离老房子三尺远，说树得有自己的地儿，人才住得踏实。”

移苗那天，赵奶奶的孙媳妇带着念槐来了。婴儿已经会扶着东西站了，穿着件小夹袄，是用老李的蓝工装改的，袖口还留着***缝补的针脚。“赵奶奶说得来沾沾地气，”她把念槐放在刻着“念”字的青石板上，“让孩子认认他的小树。”

***小心地把山楂苗从陶盆里挪出来，根须已经缠满了盆底，像团乱麻。“你看这根，多能钻，”他往树坑里撒了把碎蛋壳，“我爸说蛋壳壮根，跟给孩子补钙一个理儿。”胖阿姨的儿子帮忙扶着苗，***往坑里填土，动作轻得像在给婴儿盖被子。

念槐扶着桂花树站着，小手抓住片枯叶，“咿咿呀呀”地喊，像在给树苗加油。***把他抱起来，让他的小手碰了碰山楂苗的新叶：“记住这棵树，是你姑姑的念想。”婴儿咯咯地笑，把枯叶往嘴里塞，***赶紧抠出来，指尖沾着点树汁的绿。

移完苗，***在两棵树中间立了块小木牌，上面写着“槐与桂，守着”。字是用烧红的铁丝烫的，边缘焦黑，像老树皮的纹路。“这样就不会认错了，”他退后两步看，“我爸当年在菜畦边插木牌，也总这么烫字，说经得住雨。”

秋风起得紧了，老槐树的叶子开始往下掉，像只只黄蝴蝶。***每天早上扫落叶，把最完整的叶片捡起来，夹在老李的账本里。“留着当书签，”他把夹着叶子的账本放在石凳上，“等念槐认字了，就教他念上面的日子。”

有天傍晚，长廊上来了个穿校服的姑娘，背着画板，对着老槐树和桂花树写生。她的画笔在纸上沙沙响，把青石板的刻痕、推手器的红漆、棚子的帆布都画了进去，最后在角落添了只趴在石凳上的狗，尾巴翘得高高的。

“爷爷，这狗叫阿黄吗？”姑娘举着画板问***，“我奶奶总说，老槐树下有只通人性的狗，陪了李爷爷一辈子。”

***看着画板笑：“是叫阿黄，它还陪了我爸的儿子，以后还要陪我爸的重孙子。”他指着画里的桂花树，“再添朵桂花，丫头最喜欢桂花了。”

姑娘添完桂花，把画板送给***：“我奶奶说，这长廊是咱巷子里的念想，得画下来存着。”她指着画里的小木牌，“这三个字真好，守着，比啥都强。”

***把画板挂在棚子的帆布上，正对着石凳。我趴在石凳上，看着画里的自己，突然觉得日子像幅画，一笔一笔添着，慢慢就满了。

第一场霜冻来时，薄荷蔫了，***把它们割下来，阴干了装在布包里。“泡茶喝，败火，”他把布包放在铁盒旁，“我爸夏天总用薄荷煮水，给丫头擦身子，说不长痱子。”胖阿姨送来了新做的棉窝，里面塞着芦花，暖得像团小太阳。“给三花猫母子的，”她摸着小猫的头，“天冷了，别冻着崽。”

小猫们已经长得半大，开始跟着三花猫在长廊上溜达，有时会跳到推手器上，学着我的样子推圆盘，铜铃铛被撞得叮铃响。***看着它们笑：“这窝猫，比阿黄当年还淘。”

冬至那天，社区的人在长廊上摆了桌饺子，老街坊们都来了，围着石凳坐，像家人团聚。胖阿姨的儿子端来锅酸菜饺子，说“按老李当年的方子做的，酸得开胃”；赵奶奶的孙媳妇带来了念槐的小碗，里面盛着三个迷你饺子，是给婴儿玩的；戴草帽的老头拎着瓶白酒，说“跟老李当年喝的一个牌子，辣得够劲”。

***给每个人的碗里都撒了点干桂花：“添点甜，日子就不酸了。”他举起酒杯，对着老槐树的方向：“我爸，我妈，丫头，咱全家在一块儿吃饺子了。”

饺子的热气混着桂花的香，在长廊上漫成白雾。念槐坐在***腿上，抓着饺子往嘴里塞，把醋洒在蓝工装改的夹袄上，像朵小小的黄花。***没嫌脏，只是用袖子擦了擦婴儿的嘴，眼里的笑比饺子还暖。

夜里的月光格外亮，把长廊照得像铺了层霜。***坐在石凳上，往烟斗里装了点干桂花和野菊花，点燃时烟圈在月光里慢慢散，像个温柔的梦。“阿黄，”他轻声说，“你看这长廊，多像条路，一头连着过去，一头接着将来，咱就在中间守着，挺好。”

我趴在他脚边，看着月光落在青石板的刻痕里，落在小木牌的“守着”二字上，落在两棵挨在一起的树影里。远处的火车鸣了声笛，很长，像在回应很多年前的某个冬至，老李抱着年幼的儿子，在老槐树下说的那句“饺子要多吃，日子才会胖”。

***磕掉烟斗里的灰，往棚子走：“睡吧，明天还得给桂花树缠草绳，别冻着根。”他的脚步声在青石板上响，和月光的流动声、树叶的飘落声、三花猫的呼噜声混在一起，像首没唱完的歌。

我知道，等冬雪覆盖长廊，等明年的新叶爬满枝头，这些声音还会继续响下去。就像老槐树的根在地下蔓延，像桂花的香在风里流传，像我们守着的这个地方，永远有热乎的饺子，永远有暖烘烘的棉窝，永远有念槐咯咯的笑，永远有光，永远有甜，永远有家。


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