立春那天，风里终于带了点暖意。胖阿姨的儿子把那个装旧物件的木箱搬到了长廊上，说“晒晒霉气，给念想透透气”。木箱打开时，浮尘在阳光里跳舞，混着樟木的香味，像打开了一坛封存的时光。

***蹲在箱边，一件一件往外捡东西。最先拿出来的是件小棉袄，红底碎花，袖口磨得发亮，是丫头三岁时穿的。“这棉袄是我妈连夜缝的，针脚密得很，”他往棉袄里塞了团晒干的芦花，“当年丫头总说穿着像裹了团太阳，舍不得脱，直到开春穿成了夹袄。”

我凑过去闻，棉袄里有股淡淡的樟脑味，混着阳光晒过的暖，像很多年前晒在老槐树上的味道。***把棉袄搭在推手器的铁架上，红棉袄在风里轻轻晃，像朵开在铁架上的花。

胖阿姨端着盆刚发好的豆芽过来，看见棉袄时笑了：“这花布我认得，当年老李媳妇扯了三尺，说给丫头做件新棉袄过年，结果布不够，拼了块蓝布在袖口，丫头还哭了鼻子，说‘不像新的了’。”

***摸着袖口的蓝布补丁，补丁上绣着朵小小的槐花，是老李媳妇后来补绣的。“我爸哄她说‘这是槐花仙子给你盖的章，别人想要都没有’，丫头才破涕为笑，第二天就穿着去幼儿园，跟小朋友炫耀‘我有仙子的章’。”

从木箱底翻出个铁皮饼干盒，锈迹斑斑的，上面印着只小熊，是当年很时兴的牌子。***打开盒盖，里面装着些碎玻璃珠，红的、绿的、蓝的，像撒了把小宝石。“丫头的宝贝，”他拿起颗红珠子对着太阳照，“她说这是彩虹掉下来的碎片，攒够了能拼出彩虹桥，让太爷爷顺着桥来看她。”

有颗蓝珠子上缠着根细红线，是丫头用红头绳系的。“这颗她最宝贝，说像护城河的水，”***把珠子放进我嘴里，“给你玩，当年你总偷她的珠子，被她追着打，还记得不？”

我叼着珠子跑到桂花树下，把珠子埋进土里——像很多年前那样，埋起来藏着，等丫头来寻。***看着我笑：“还是这毛病，藏东西藏得自己都忘了在哪儿。”

戴草帽的老头扛着把锄头过来，看见木箱时眼睛亮了：“这不是老李的工具箱吗？当年他总用这箱子装修鞋的工具，说‘铁家伙得有个家’。”他从箱角翻出把小铁锤，锤头磨得发亮，“这锤我认得，他用它给丫头钉过木陀螺，陀螺转起来能唱‘东方红’。”

***拿起铁锤，往青石板上敲了敲，“当”的一声，清脆得像风铃。“后来陀螺被小胖抢走了，丫头哭了半宿，我爸就用这锤给她做了个木兔子，说‘兔子比陀螺温柔，不会欺负你’。”他把铁锤放在刻着木兔子的青石板上，“你看，这锤印子跟石板上的兔子耳朵多像，都是我爸敲出来的。”

老头从怀里掏出个布包，里面是些晒干的蒲公英，毛茸茸的像小伞。“给丫头的兔子当窝，”他把蒲公英撒在木兔子旁边，“当年老李总在春天挖蒲公英，说给丫头煮水喝，败火。”

木箱里还有本小人书，《孙悟空三打白骨精》，书页都卷了边，缺了最后两页。***捧着书坐在石凳上，一页页翻着，手指划过泛黄的纸页。“我爸给丫头讲了不下百遍，每次讲到孙悟空被师父赶走，丫头都要哭，说‘师父好坏’，我爸就说‘等你长大了就懂，有时候好人也会犯错’。”

胖阿姨的孙子跑过来，指着小人书喊“孙悟空”，非要***给他讲。***把孩子抱在腿上，从第一页讲起，讲到缺页的地方，他就凭着记忆往下编：“孙悟空后来回来了，保护师父取到了真经，丫头听了总说‘我也要做孙悟空，保护太爷爷’。”

孩子听得入了迷，小手抓着***的袖口，袖口上还沾着点木箱的樟木味。***讲完时，阳光已经爬到了老槐树的枝桠上，把两人的影子投在青石板上，像幅祖孙相依的画。

从木箱里翻出最后样东西——个布制的小书包，蓝粗布做的，上面用白线绣着“好好学习”四个字，针脚歪歪扭扭的，是老李亲手绣的。“丫头第一天上学，我爸连夜做的，”***把书包往念槐的小推车上套，大小正合适，“他说‘不用买新的，爷爷做的更结实，能装下好多知识’。”

赵奶奶的孙媳妇推着念槐过来，婴儿坐在小推车里，背着蓝书包，手里抓着颗玻璃珠，笑得咯咯响。“这书包真精神，”她拿出手机拍照，“等念槐上学了，就让他背这个，说这是太爷爷绣的，比啥名牌都金贵。”

***把铁皮饼干盒里的玻璃珠都倒出来，撒在青石板上，阳光照在珠子上，折射出五颜六色的光，像真的拼出了道小彩虹。“你看，”他对着小推车里的念槐笑，“彩虹桥真的拼出来了，太爷爷看见肯定高兴。”

胖阿姨的儿子搬来张旧木桌，把木箱里的东西一件件摆上去：红棉袄、玻璃珠、小人书、小铁锤、蓝书包……像个小小的展览。路过的街坊都停下来看，指着物件说当年的事，笑声在长廊上漫开来，混着风里的暖意，像支春天的歌。

***把那个铁皮饼干盒放在桌中央，往里面插了束刚摘的迎春花，嫩黄的花骨朵在风里轻轻颤。“给丫头的，”他说，“她总说春天的第一朵花得献给太爷爷，现在有我们帮她献了。”

太阳落山时，物件被一件件收进木箱，只有红棉袄还搭在推手器上，蓝书包挂在桂花树的枝桠上，像在给春天做标记。***把木箱锁好，放在棚子最显眼的地方，说“以后每年立春都拿出来晒晒，让念想也透透气”。

我趴在石凳上，看着夕阳把木箱的影子拉得很长，像条通往过去的路。远处的火车鸣了声笛，笛声里带着暖意，像在说“春天来了”。我知道，那些藏在旧木箱里的故事，会跟着春天一起醒过来，像迎春花一样，在风里慢慢开，一年又一年，永远带着阳光的暖，带着时光的香，带着家的味道。

木箱里最底层，压着件被蓝布小心包裹的东西。***解开布结时，露出了块巴掌大的木牌，上面刻着“平安”二字，字迹歪歪扭扭，是丫头五岁时的“作品”。

“那天她偷拿了我爸的刻刀，非要给木牌刻字，”***用指腹摩挲着木牌上的毛刺，“刻到‘安’字的宝盖头时，手一抖，刻刀划在手心，流了血也不哭，举着木牌喊‘爸你看！平安！’。”

胖阿姨凑过来看，眼眶有点红：“我记得那天你妈心疼坏了，非要把木牌收起来，说‘别让丫头再玩刀子’，结果丫头夜里抱着木牌睡，说‘这是我的平安符’。”

戴草帽的老头蹲在地上，用树枝在泥地上画着什么。画完直起身，是个歪歪扭扭的小人，举着木牌在跑。“这是丫头六岁那年，跟巷子里的野小子打架，被推倒了，爬起来举着木牌喊‘我有平安符，不怕你’，逗得我们直笑。”

***把木牌挂在老槐树上，风一吹，木牌轻轻撞着树干，发出“笃笃”的响，像在回应当年丫头的喊声。

木箱角落，还有个铁皮哨子，是***送丫头的七岁生日礼物。哨子上刻着只小鸟，吹起来声音清亮，能传到三条街外。

“她总爱吹着哨子指挥我们‘排好队’，”***把哨子递给胖阿姨的孙子，“让我当队长，让赵奶奶家的孙女当护士，玩‘过家家’版的‘巡逻队’。有回她吹着哨子追野猫，结果摔进泥坑，哨子吞进了半颗，吓得我们以为她要噎着。”

小男孩举着哨子跑远了，清脆的哨声在巷子里回荡，惊飞了槐树上的麻雀。***望着他的背影，突然想起丫头当年说的话：“等我长大了，要当警察，吹着哨子抓坏人，保护大家。”

“后来呢？”赵奶奶的孙媳妇抱着念槐凑过来，婴儿正睁着圆眼睛，好奇地望着那些旧物件。

“后来她迷上了种花，”***从木箱里翻出个破旧的花盆，盆底有个小小的洞，“这是她种死的第一盆月季，浇太多水烂了根，她哭了一晚上，说‘我连花都养不活，怎么保护大家’。”

胖阿姨接过花盆，往里面填了点新土：“我记得你爸当时跟她说‘养不活花没关系，学着心疼花就够了’。后来丫头养的花越来越旺，尤其是那盆茉莉，每年夏天香得能飘满整条街。”

木箱里还有本厚厚的笔记本，是丫头的“秘密日记”。***犹豫了一下，还是翻开了。字迹从稚嫩的铅笔字，慢慢变成清秀的钢笔字，记录着少女的心事：

“今天爸又去外地了，我把他的刮胡刀藏起来了，这样他就不能剃胡子，看起来就不会那么凶了。”

“周爷爷送的月季开花了，粉粉的，像胖阿姨家的桃子，就是刺太多，扎得我手疼。”

“李叔叔说我爸在外面喝酒了，我把他的酒杯藏进了地窖，让他找不到。”

***的手指拂过那些孩子气的字迹，眼眶有点发热。原来那些他以为“不懂事”的年纪里，丫头早就学着用自己的方式，心疼着身边的人。

“这丫头，随她妈。”赵奶奶叹了口气，“当年她妈总说‘过日子不是硬碰硬，是软乎乎的心疼’，你看丫头记的这些，全是‘心疼’。”

太阳爬到头顶时，木箱里的物件摆了满满一长廊。有丫头掉的第一颗乳牙（被***用红布包着，说“掉了牙要藏在床底，不然会漏风”），有她用皱纸折的“金元宝”（过年时非要塞给***，说“爸你要发财啦”），还有张被虫蛀了角的合影——丫头坐在***肩头，举着棉花糖，笑得露出两颗小虎牙。

街坊们越聚越多，搬来小马扎，围着这些旧物件听故事。说丫头偷喝***的白酒，辣得直吐舌头；说她把***的公文包改成“小狗窝”，让流浪狗住进去；说她拿着***的钢笔，在墙上写“爸爸是英雄”。

“英雄”两个字，***现在想起来还觉得发烫。他这辈子没做过什么惊天动地的事，不过是想让丫头能安安稳稳长大，能笑着把日子过成棉花糖，软乎乎、甜丝丝的。

念槐在小推车里睡着了，嘴角还噙着笑，大概是梦到了那些被阳光晒暖的故事。***把他抱起来，放进铺着红棉袄的藤椅里——那是丫头当年最喜欢的椅子，夏天铺凉席，冬天垫棉垫。

“收起来吧。”***拍了拍手，街坊们开始帮忙把物件往木箱里归置。红棉袄叠得整整齐齐，木牌挂回老槐树，玻璃珠装进铁皮饼干盒，日记本锁进木箱最上层。

最后放进去的，是那本缺了页的《孙悟空》。***把自己补画的结局塞了进去——孙悟空回来后，不仅保护师父取到了真经，还在花果山盖了所学堂，教小猴子们读书写字。

“这样丫头就不会哭了。”他对着木箱轻声说，像在对当年那个抱着书掉眼泪的小姑娘保证。

木箱锁好时，夕阳正往西山沉。***扛着木箱往家走，影子被拉得很长，和老槐树的影子交叠在一起。巷子里的炊烟袅袅升起，混着饭菜的香，像很多年前那样，暖得能把心泡软。

他知道，这些旧物件不会永远躺在木箱里。等念槐长大了，他会把木箱打开，指着红棉袄说“这是你太姑姑穿的”，指着玻璃珠说“这是太爷爷藏的彩虹碎片”，指着日记本说“你太姑姑当年，比孙悟空还勇敢”。

至于丫头，她的故事早就刻进了这条巷子的骨血里。墙上的涂鸦里有她的笔迹，老槐树的年轮里有她的脚印，连风里飘着的槐花香，都带着她当年笑起来的甜。

***走到巷口，回头望了一眼。木箱在肩头轻轻晃，像装着整个春天。远处传来火车的鸣笛声，悠长而温柔，像在说“往前走吧，日子会越来越好的”。

他笑了笑，转身融进了漫天的霞光里。木箱上的铜锁在夕阳下闪着光，映出两个字——

平安。

木箱被抬进***的书房时，夕阳正透过雕花木窗，在地板上投下格子状的光影。他把箱子放在靠窗的梨花木桌上，桌上还摆着丫头中学时的奖状——“三好学生”“优秀班干部”，烫金的字迹被岁月磨得有些模糊，却依然能看出当年的骄傲。

“爸，您又翻旧东西了？”门口传来脚步声，是儿子李明远，手里端着杯热茶。他刚从单位回来，西装革履，头发梳得一丝不苟，像极了年轻时一心扑在事业上的***。

***嗯了一声，手指在箱锁上摩挲：“今天整理阁楼，翻出来的。”

李明远放下茶杯，凑过来看：“这是……妹妹的木箱？”他小时候见过这箱子，总被父亲藏在阁楼最深处，说“等你长大了再给你看”。

“打开看看吧。”***拿出钥匙，插进锁孔时，金属碰撞的轻响在安静的书房里格外清晰。

箱子打开的瞬间，一股混合着樟木和旧纸张的气息漫开来。李明远的目光落在最上面的红棉袄上，眼睛突然亮了：“这棉袄！我记得奶奶说过，妹妹总穿着它在雪地里跑，像个小红点，老远就能看见。”

“可不是嘛。”***拿起棉袄，袖口的蓝布补丁已经泛白，“那年她七岁，非要跟着你二叔去拜年，天太冷，你妈连夜给她拼了块蓝布，说‘添点蓝，看着精神’。”

李明远伸手摸了摸棉袄的针脚，忽然笑了：“我小时候总偷穿妹妹的裙子，被她追着打，她就举着这件棉袄当‘武器’，说‘这是我的战袍，打你不疼’。”

***也笑了，眼角的皱纹挤在一起：“你那时候皮得像猴，偷拆她的玻璃珠，把她攒的糖纸当废纸扔，也就她脾气好，哭完了还分你半块橡皮。”

父子俩蹲在箱边，一件一件往外翻。翻到那只铁皮饼干盒时，李明远突然“呀”了一声，从里面挑出颗缺了角的绿珠子：“这颗我认得！当年我从妹妹手里抢过来，摔在地上磕缺了，她哭着说‘这是彩虹的眼睛’，结果第二天就把整盒珠子都送给我了。”

“她总说你是哥哥，得让着你。”***的声音有点哑，“后来她偷偷攒了半年，又攒了一盒新的，自己一颗没留，全给了邻居家的小哑巴。”

李明远的手顿住了。他小时候总觉得妹妹“傻”，不懂争抢，现在才明白，那种“傻”是骨子里的温柔——知道谁更需要被疼惜。

翻到那本缺页的《孙悟空》时，李明远的眼眶红了。他想起十岁那年，妹妹把书偷偷塞给他，说“哥，你看这个，孙悟空可厉害了”。那时候他正被同学欺负，总躲在角落里哭，是这本书里的“勇敢”，让他慢慢挺直了腰杆。

“妹妹总说，”李明远的声音带着哽咽，“说孙悟空就算被师父赶走，也会回来保护大家，就像爸爸就算总出差，也会记得给她买发卡。”

***拍了拍儿子的肩膀，没说话。他知道，丫头的温柔不是没锋芒的，她的“让”里藏着“韧”，就像这木箱里的物件，看着软乎乎的，却都带着岁月磨不去的亮。

翻到最底层时，李明远摸到个硬纸筒，抽出来一看，是卷画。展开时，颜料已经有些褪色，画的是片油菜花田，田里站着个扎羊角辫的小姑娘，手里举着风筝，风筝上画着只歪歪扭扭的小鸟。

“这是妹妹画的！”李明远指着画右下角的小字，“‘送给爸爸的生日礼物’，是她十岁那年画的！”

***的目光落在画里的风筝上。那年他生日，丫头非要拉着他去放风筝，说“风筝飞得高，爸爸的福气也能跟着飞高”。结果风筝线断了，她哭着说“爸爸的福气飞走了”，他笑着说“福气在你眼里呢，比风筝飞得高”。

那天的油菜花田，金黄金黄的，像铺了满地的阳光。丫头的笑声比花蜜还甜，他牵着风筝线，看着她在花田里跑，突然觉得，这辈子赚再多钱，都不如这一刻的踏实。

“把画挂起来吧。”***站起身，往墙上指了指，“就挂在你妈照片旁边，她肯定喜欢。”

李明远小心翼翼地把画挂好，退后两步看。油菜花田的金黄映着墙上母亲温柔的笑，倒像是一家人真的站在花田里，风一吹，就能听见丫头的笑声。

箱子里还藏着个小小的音乐盒，是丫头用第一笔稿费买的。拧上发条，里面会传出《小星星》的旋律，有点跑调，却比任何交响乐都动听。

“她初中时给报社写稿子，”***拧上发条，音乐声在书房里流淌，“写巷子里的老槐树，写卖糖画的张爷爷，写总趴在墙头等她放学的流浪猫……编辑说她的文字‘带着草木香’。”

李明远想起那些被妹妹塞进门缝的“投稿信”。那时候他总觉得妹妹“不务正业”，放着好好的功课不学，天天写这些“没用的”，现在才懂，那些文字里藏着的，是她对这巷子最深的爱——爱这里的烟火气，爱这里的人情暖，爱每一个擦肩而过的笑脸。

翻到深夜，箱子里只剩下最后样东西——个巴掌大的布偶，是用袜子做的，眼睛是两颗黑纽扣，嘴角缝得歪歪扭扭，却咧着嘴在笑。

“这是妹妹给我做的。”李明远拿起布偶，手指抚过粗糙的针脚，“那年我生病住院，她放学就往医院跑，用她的花袜子做了这个‘开心娃娃’，说‘哥哥看见它就不会疼了’。”

他记得很清楚，妹妹当时的手指被针扎出了血，却举着布偶笑得一脸骄傲。他把布偶挂在床头，每次疼得睡不着，就对着布偶说说话，像对着妹妹圆圆的脸。

***看着儿子手里的布偶，突然说：“你妹妹总说，‘难过的时候，就自己给自己画个笑脸’。她这辈子，没跟谁红过脸，再难的事，都能笑着扛过去，这点，比我强。”

窗外的月光爬进书房，落在木箱里，像撒了层银粉。李明远把布偶放回箱子，一件一件往里收东西，动作轻得像在呵护易碎的梦。红棉袄、玻璃珠、日记本、风筝画、音乐盒……每样东西都带着温度，带着丫头的影子。

“爸，”李明远锁上箱子时，轻声问，“妹妹现在……在那边过得好吗？”

***望着窗外的月亮，月亮很圆，像丫头笑起来的眼睛。“肯定好，”他说，“她那么爱笑，到了那边，也会把日子过得甜丝丝的，说不定还在给那边的人讲故事，讲我们这条巷子的事。”

李明远没再说话，只是把木箱抱起来，放在书房最显眼的位置。他知道，这箱子里装的不是旧物件，是一个女孩用温柔和善良编织的时光，是一个家庭最珍贵的念想。

很多年后，李明远的儿子长到七岁，总缠着要听“姑姑的故事”。李明远就会打开这只木箱，拿出红棉袄给孩子看，拿出布偶给孩子抱，指着画里的油菜花田说：“你姑姑当年，就像这花田里的小太阳，照亮了我们所有人的日子。”

孩子会问：“姑姑现在在哪里呀？”

李明远会指着天上最亮的那颗星：“在那里呢，看着我们呢。你看，她把光洒在咱们巷子里，洒在这木箱上，洒在每个人的笑脸上——她从来没离开过。”

木箱上的铜锁在月光下闪着光，映出巷子里万家灯火的暖，映出老槐树上新抽的绿芽，映出一代代人手里传递的温柔。

就像丫头当年说的：“好东西是不会消失的，它们会变成风，变成光，变成心里的念想，一直陪着我们走下去。”

而那些藏在木箱里的故事，会像巷子里的槐花，一年年开得洁白又芬芳，提醒着每个走过的人：

温柔，是最坚韧的力量。

念想，是永不褪色的时光。

李明远给儿子讲完姑姑的故事时，小家伙正抱着那只袜子布偶，手指戳着布偶歪歪扭扭的笑脸。“爸爸，姑姑的布偶为什么笑得这么开心呀？”孩子仰着小脸问，眼睛亮得像天上的星星。

“因为你姑姑呀，总觉得日子里有好多开心的事。”李明远拿起布偶，指尖拂过上面的针脚，那些带着血迹的小孔还清晰可见，“你看这针脚，歪歪扭扭的，是因为她做的时候被针扎了手，可她一点都没哭，还说‘流血了才好看，像给布偶镶了小红宝石’。”

孩子似懂非懂地点点头，把布偶贴在脸颊上，软软的布料蹭着皮肤，像极了记忆里姑姑的拥抱。李明远看着儿子的样子，突然想起丫头当年也是这样，总爱把攒了一天的开心事讲给布偶听——“今天张爷爷给的糖画是小兔子形状的”“流浪猫生了三只小猫，毛茸茸的像毛线球”“数学考了90分，老师夸我进步啦”……

那些细碎的欢喜，像撒在日子里的糖粒，被她一颗颗捡起来，攒成了甜甜的时光。

书房里的音乐盒还在轻轻唱着《小星星》，跑调的旋律里，李明远仿佛又听见丫头的声音。她总爱坐在老槐树下，抱着吉他弹这首歌，弹到跑调就自己咯咯笑，说“跑调才好听呢，像星星在眨眼睛，没个准头”。

那时的老槐树比现在粗得多，树荫能罩住半个院子。丫头的吉他是用爸爸给的稿费买的，红色的琴身被她用贴纸贴满了卡通图案，看起来有点滑稽，却陪着她唱过无数个黄昏。有一次邻居家的奶奶生病，丫头就抱着吉他坐在病床边弹，跑调的《小星星》竟然让不爱说话的奶奶露出了笑容，说“这曲子听着热闹，像丫头的笑声”。

“姑姑的吉他呢？”孩子的声音把李明远拉回现实。

“在阁楼呢，”李明远笑着说，“明天爸爸带你去拿。你姑姑的吉他呀，弦都锈了，却还能弹出声音，就像她的故事，过了这么多年，提起来还是让人心里暖暖的。”

第二天一早，父子俩爬上阁楼。阁楼里堆满了旧物，阳光从天窗照进来，在灰尘里划出光柱。吉他就靠在墙角，红色的琴身已经褪色，贴纸上的卡通图案模糊不清，琴弦上果然结着一层锈。

李明远拿起吉他，轻轻拨了一下，“咚”的一声，声音沙哑却带着韧劲。孩子伸手去摸琴弦，被李明远拦住：“小心扎手，这弦锈得厉害。”他找来布，一点一点擦掉琴身上的灰尘，露出下面隐约的划痕——那是丫头当年学琴时，手指磨出的茧子蹭出的印记。

“你姑姑学吉他时，手指磨破了皮，就用创可贴缠着继续练，说‘多磨磨就不疼了’。”李明远边擦边说，“后来她的指尖结了厚厚的茧，弹起琴来就像长了一层‘铠甲’，再也不怕疼了。”

孩子似懂非懂地看着吉他，突然说：“爸爸，我想给姑姑的吉他画新的贴纸。”

“好啊，”李明远笑着点头，“就像你姑姑当年那样，把喜欢的东西都画上去。”

他们从阁楼下来时，孩子手里拿着吉他，李明远手里捧着那只旧木箱。阳光穿过院子里的老槐树，在地上投下斑驳的影子，像极了丫头当年弹吉他时的旋律，细碎而温暖。

晚上，孩子趴在桌上，用彩笔给吉他画贴纸。他画了三只流浪猫，画了张爷爷的糖画摊，画了老槐树上的鸟窝，画了姑姑布偶上的笑脸……每一笔都歪歪扭扭，却充满了认真。

李明远坐在旁边看着，忽然觉得，丫头的故事从来没有结束。那些藏在旧物里的温柔，那些融在时光里的乐观，正通过这样的方式，一点点传给下一代——告诉孩子，要像姑姑那样，把日子过成糖，把困难磨成茧，把每一份小确幸都珍藏在心里。

就像那只袜子布偶，虽然针脚粗糙，却永远咧着嘴笑；就像那把生锈的吉他，虽然声音沙哑，却能弹出最动人的旋律；就像丫头本人，虽然早已离开，却把“开心”的密码，藏在了时光的每一个角落，等着后人一点点去发现，去传承。

夜深时，孩子抱着贴满新贴纸的吉他睡着了，脸上带着和布偶一样的笑容。李明远把木箱放回书房，锁好铜锁。月光透过窗户落在锁上，映出一道浅浅的光，像丫头留下的暗号——

“你看，日子里的甜，从来都不会跑掉。”


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