阳光斜斜地穿过窗棂，在亦落的手背上投下一小块暖斑。她慢慢移动着手中的抹布，擦拭着那张用了多年的旧木桌。

动作很轻，带着一种大病初愈者特有的、小心翼翼的滞涩。仅仅是这片刻的劳作，手臂内侧的肌肉开始微微发酸，呼吸也跟着短促起来，像是在无声地提醒她，那场几乎将她卷走的风暴，余威尚在。

屋子里很静，能听见光阴缓慢爬行的声音。浮尘在光柱里打着旋儿，上下翻飞，无所依归。一切都慢了下来，滞重而安宁。

然而，就在这安宁的间隙，一种难以名状的感觉，如同水底的暗草，悄然缠绕上她的心。

那不是疼痛，也不是虚弱，而是一种更深沉的“异样”——仿佛她的魂灵还未曾完全安放回这具逐渐复苏的躯壳，与周遭的一切，隔着一层看不见、触不着，却切实存在的薄膜。

目光所及，耳中所闻，似乎都比往常更清晰，却又都带着一丝不易察觉的扭曲。

“既已能下床，动作就利索些，这般慢吞吞的，粥都凉了。”

早餐桌上，嫂子柳秀兰的声音打破了沉默，像一颗小石子投入看似平静的湖面。

亦落握着筷子的手几不可察地顿了一下，低下头，更专心地对付着碗里清可见底的米粥。

一只粗糙、布满老茧的手将她面前的空碗拿起，默不作声地又添了半碗热粥，轻轻推回她面前。

是大哥白青山。他什么也没说，甚至连目光都没有与她对视，只是将那碟腌得恰到好处的脆黄瓜，往她的手边挪了近一寸。

这无声的关怀，像冬日里的一小簇炭火，让她冰凉的手指找回了一点暖意。

“看来还是躺得久了，手上都没二两力气。罢了，你好生吃着吧。”  柳秀兰瞥见亦落端碗时那细微的颤抖，又补了一句，语气里混杂着责备与一种说不清是失望还是担忧的情绪。

这关切包裹在挑剔里的话语，轻易地打散了大哥方才带来的那点暖意。亦落感到一丝细微的委屈，从心底漫上来，涩涩的。

“秀兰，让孩子好生吃顿饭。”  母亲白周氏温软的声音适时响起，像一块柔软的布，缓冲了那无形的尖刺，“落儿，慢慢吃，不着急。”

亦落抬起眼，对上母亲那双总是盛满慈爱和了然的目光，努力牵起嘴角，回报一个苍白的微笑。她重新低下头，粥的热气氤氲着，模糊了她的视线。

母亲的话语在她心湖里激荡起的细小涟漪，久久未能平复，让她再次清晰地感知到那层“薄膜”的存在，以及身处其中、无法融入的隔阂。

她的目光下意识地想要逃离这微妙的气氛，飘向窗外。院子里，几株月季正开得热闹。然而，视线最终却像被什么无形的东西牵引着，牢牢地钉在了窗台一角——那盆枯死的兰草上。

它静静地待在那里，与周围的生命格格不入。叶片彻底失去了所有水分和绿意，呈现出一种死寂的、卷曲的枯黄，脆弱得仿佛轻轻一碰，就会碎裂成齑粉。

花盆里的泥土干裂出细密的纹路，像老人额上深刻的皱纹。这与旁边那盆绿意盎然的、叶片肥厚的石斛形成了残酷的对比。

她记得。病得最重，意识在昏沉与清醒间浮沉的那几日，她曾无比清晰地“感觉”到它在“渴”。

那种焦灼的、濒死的干渴感，甚至穿透了她自身的高热和混沌。她似乎用尽了力气，才向身边人发出为它浇水的恳求。

可水，并未能挽救它。它反而在她“醒来”后，以一种更决绝的姿态，走向了彻底的死亡。

这个认知，像一根冰冷的针，刺入她的心底。一股强烈的失落和一种莫名的负罪感，沉甸甸地压了下来。

“连我的‘感觉’……都是错的吗？”

“是不是我……害了它？”

这无声的诘问，让那份“异样感”变得更加具体而尖锐。她对自己的感知，对这世界的连接，似乎都在这盆枯死的植物面前，变得不可信起来。

早餐后，她试着帮母亲穿针。彩色的丝线在母亲灵巧的手指间翻飞，绣出细细的缠枝花纹。

母亲絮絮地说着些家常，东家的猫生了崽，西家的闺女说了亲，试图用这些琐碎的烟火气将她拉回寻常的生活里。

亦落安静地听着，偶尔点头，思绪却总是不由自主地飘远。

嫂子在院子里晾晒衣物，阳光把刚洗好的粗布衣裳照得微微发亮，散发出皂角和阳光混合的干净气味。

“刚好，”柳秀兰看到她，扬了扬手中一件她的外衫，“把这件拿回你屋里去。整日躺着，也该动一动。”

亦落顺从地接过，衣服上还带着太阳的暖意。这日常的、朴素的温暖，此刻却像隔着一层玻璃，她能看见，能触摸，却无法真正让它渗透进心里。

无论她在做什么，是在房间里慢走，还是坐在矮凳上看母亲刺绣，她的视线总会在某个不经意的瞬间，被窗台那个黯淡的角落捕获。

那盆枯草，像一个黑色的情绪坐标，一个无声的审判者。每一次瞥见，心都像被一只无形的手轻轻攥紧，往下沉坠一分。

午后，家人各自忙碌开来。大哥去了地里，嫂子在厨房准备晚间的食材，母亲也回屋小憩。屋子里终于只剩下她一个人，和满室寂静的阳光。

她不由自主地站起身，走到窗边。近距离地，几乎是带着一种审视的意味，凝视着那盆兰草。

犹豫了一下，她伸出指尖，极轻地触碰了一下那片卷曲得最厉害的枯叶。

“咔嚓。”

一声微不可闻的轻响，枯叶的顶端在她指尖碎裂开来，变成一点细小的、褐色的粉末。

亦落猛地缩回手，仿佛被烫到一般。那细微的碎裂声，在她耳中却如同惊雷。她看着泥土上那道深刻的裂缝，觉得那仿佛也裂在了自己的心上。

这枯死的、无法挽回的生命，是不是就像她病中那段失去的、被黑暗吞噬的时光？

还是说，它象征着此刻的她——身体虽然被拉了回来，重新呼吸，重新行走，但内里的某些东西。

某种对生命的鲜活感知，已经随着那场高烧死去了，只留下一具正在缓慢康复的空壳，和这盆枯草一样，在阳光下无声地陈列着？

负罪感、怀疑、与世界的隔膜感，在这一刻交织成一股强大的暗流，几乎让她窒息。

她甚至生出一种荒谬的冲动，想把它藏到谁也看不见的角落，或者，再浇上一次水，奢望能有奇迹发生。

但残存的理性冰冷地告诉她：没用了。死了，就是死了。

夕阳终于收敛起最后的光芒，天色黯淡下来，给屋内的一切都蒙上了一层朦胧的、怀旧的灰蓝色。

大哥带着一身泥土和青草的气息归来，对她沉默地点了点头。

厨房里传来锅铲碰撞的声响，是嫂子在准备晚饭。母亲的声音从里屋传来：“落儿，天凉了，加件衣裳。”

生活的河流，以其固有的、强大的惯性，推动着每一个人。

白日的波澜，无论是言语的碰撞还是内心的风暴，似乎都被这日常的洪流冲刷、抚平，掩盖在柴米油盐的安稳之下。

亦落顺应地站起身，准备走向厨房，或者去回应奶奶的呼唤。

但在转身融入那片温暖的灯火与人声之前，她的目光最后一次，无比沉重地，落向那盆在暮色中只剩下一个模糊、黑暗轮廓的枯死兰草。

它静默着，像一个无言的指控，一个沉入心底的、冰冷的秘密。

她转过身，家的光影将她温柔地包裹，而那盆枯草的影子，却比她更先一步，沉入了心底最深的暗处。


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