午后的阳光变得慵懒，带着沉甸甸的暖意，透过窗纸，在房间的地面上投下模糊的光斑。空气仿佛凝滞了，只有细微的尘埃在光柱中缓慢浮沉。

亦落挽起袖子，正按照嫂子柳秀兰早些时候的吩咐，擦拭着家具和窗台。

她的动作机械而准确，身体似乎已经记住了这些日常的流程，但她的心，却像隔着一层毛玻璃观察着这一切。

那种自病愈后便如影随形的“异样感”并未消散，反而在她逐渐恢复的体力衬托下，变得更加清晰——她与这个熟悉的家，与这些日常的劳作，总隔着一层看不见的薄膜，无法真正融入。

抹布触及窗台，她的动作自然而然地慢了下来，最终停顿。目光，再次被那个角落牢牢捕获。

那盆枯死的兰草。

它静静地踞在窗台一角，像一小块凝固的、毫无生气的阴影，一个她始终无法绕过的情绪黑洞。

几天过去了，它没有任何转机，叶片彻底失去了所有水分，蜷缩成扭曲的、一触即碎的枯黄，比记忆中更加萎靡、枯槁。

窗外，夏日的植物正恣意舒展着浓绿的叶片，洋溢着近乎嚣张的生命力。

而这盆死去的兰草，就在这片生机勃勃的背景前，构成一幅残酷而静默的图画。

连日来积压的失落、那莫名的负罪感、以及对自身状态挥之不去的迷茫，在这一刻，被眼前这凝固的死亡景象彻底点燃，汇聚成一股强烈到让她心脏发紧的惋惜和不忍。

这情绪来得如此汹涌，盖过了一切，驱使着她，几乎是不由自主地，想要做点什么。

她放下手中半干的抹布，动作很轻，像是怕惊动什么。然后，她伸出手指，缓缓地，朝着那片最是干枯卷曲的叶片探去。

她的指尖带着一种她自己都未曾察觉的、近乎虔诚的谨慎，仿佛要去触碰一个易碎的梦，或是一个沉睡的灵魂。

指尖终于落在了叶片上。传来的，是无比清晰的、粗糙而脆硬的触感，像触摸一小段燃烧过的、冰冷的灰烬。这触感让她心头猛地一缩，一股酸楚涌上鼻尖。

就在这一刻，她的脑海是空白的。没有思考这举动是否徒劳，没有期待任何结果，甚至连之前那些沉重的负罪感也暂时退去了。

所有的思绪，所有的精神，仿佛都被一个最简单、最原始、却又无比强烈的愿望所抽空、所充满——

“活过来吧，别再枯萎了。”

这个念头，不像是经过思考，而是从她心底最深处，如同植物向着阳光本能生长一般，自然然地涌现出来，纯粹得不含一丝杂质。

就在这个纯粹愿望达到顶点的瞬间——

亦落感到身体内部，似乎有什么东西极轻微地“动”了一下，如同平静湖面下掠过的一丝暗流。

紧接着，一股微弱的、温热的“流”，像一条苏醒的纤细暖丝，从她小腹深处某个模糊的源头悄然滋生，完全不受她控制地，沿着她的手臂内侧，无声而迅速地流向她的指尖。

这种感觉陌生而诡异，无法用冷、热、痛、痒任何一种已知的感官经验来形容，它似乎直接作用于她的生命知觉，带着一种……活生生的流动感。

与此同时，她指尖与枯叶接触的那一小点皮肤，传来一种极其微妙的“连接”感，仿佛那暖流正通过这一点，被无声地、持续地渡入那毫无生气的枯槁之中。

然而，这暖流离体的刹那——

一股明显的眩晕和虚弱感如同无形的锤击，猛地砸向她！她眼前骤然一黑，脚下发软，整个人晃了一下，不得不慌忙伸手扶住冰凉的木制窗沿，才勉强稳住身体。

这并非劳作后的疲惫，而更像是在一瞬间，有什么支撑着她的、本质的东西被硬生生抽走了一小口，留下一种清晰的、内里的空洞和乏力。

整个过程短暂得如同错觉，却又如此真实而突兀，让她猝不及防，心口一阵慌悸。

她尚在这突如其来的虚弱中晕眩，目光还带着几分茫然地停留在自己的指尖，以及指尖下那片枯死的叶片上。

紧接着，她看到了让她血液几乎瞬间凝固的一幕——

在她指尖刚刚触碰过的、那片枯叶紧贴着根部的区域，那毫无生气的、死寂的褐黄色，竟像被一滴无形的绿色生命汁液渗透了一般，一丝极其微弱、却确凿无疑的绿意，以肉眼清晰可辨的速度，迅速晕染开来！

这还不是结束！

几乎就在那绿意浮现的同时，一个比米粒还要细小的、嫩绿到近乎透明的新芽，顶着一点点几乎看不见的、残存的枯黄叶鞘，怯生生地、却又带着某种不可阻挡的坚定意味，蓦地探出头来！那一点娇嫩的绿尖，在午后斜阳的照射下，仿佛含着一星微光。

世界，在亦落周围瞬间失声。

窗外的风声，远处隐约的鸡鸣犬吠，甚至她自己血液流动的声音，全都消失了。时间仿佛在这一刻停滞。

她的呼吸彻底停滞，大脑一片空白，所有的常识和逻辑在这一幕面前轰然崩塌。极致的震惊如同冰水，从头顶浇下，瞬间淹没了四肢百骸。

“……什么？”  这不是惊喜，是骇然。

亦落的手猛地缩了回来，像是触碰到了烧红的烙铁，又或是被无形的毒针狠狠扎了一下。

动作快得带起一阵微风，将窗台上搁着的半干抹布都扫落在地，发出轻微的“啪”声。但这声响并未惊动她，她的全部感官都被更大的惊骇攫住了。

心脏，像是被一只冰冷的手猝然攥紧，停滞了一瞬，随即开始疯狂地、不受控制地擂动，撞击着胸腔，那声音在她自己的耳膜里轰鸣，震得她头晕目眩。

一股寒意不受控制地从尾椎骨窜起，沿着脊柱直冲头顶，让她头皮阵阵发麻。

呼吸在那一刻完全停滞，喉咙像是被什么东西死死扼住，眼前的景象仿佛带着千斤重量，压得她几乎喘不过气。

她的目光，如同被最坚韧的丝线捆绑，死死钉在那一点新绿之上。

那抹绿色，是如此微弱，米粒大小，嫩得近乎透明，可在这片死寂的、枯槁的灰黄底色上，却鲜艳得刺眼，生机勃勃得诡异。

它不是一个自然的产物，更像是一个烙印，一个直接从她荒诞的意念中蹦到现实里的异物。

“不可能……”  一个无声的呐喊在她脑海里炸开，“这绝对不可能！”  枯死的植物，如何能在一瞬间萌发新芽？

这违背了她十几年来所认知的一切常理，颠覆了她对“生命”与“死亡”最基础的界限。这已经不是惊喜，是惊吓，是直刺灵魂的骇然。

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“是了……一定是的……”  她艰难地吞咽了一下，干涩的喉咙发出细微的响动。恐惧驱使着她，拼命在混乱中抓住一根看似合理的稻草。

“我病还没好利索，身子太虚了，眼前发了昏，出现了幻觉……”  是了，一定是这样。

连日来的汤药，缠绵病榻的虚弱，加上刚才擦拭家具或许累着了，还有那过于强烈的、希望它活过来的愿望……所有这些交织在一起，催生了这逼真得可怕的幻象。

她开始用力地、近乎粗暴地检验自己的感官。先是拼命地眨眼，快速地，一次又一次，直到眼眶发酸，眼前因为压迫而冒出纷乱跳跃的金色光斑。

她停下，带着一丝期盼重新聚焦——那点绿色，依旧固执地停留在那里，甚至在她模糊的视线清晰后，显得更加翠绿、更加确凿无疑。

不甘心。她抬起微微颤抖的手，用指甲狠狠掐向自己另一只手臂内侧的软肉。

尖锐的、清晰的痛感立刻传来，刺激着她的神经。这不是梦。痛觉如此真实，那么，与之并存的视觉……

恐慌非但没有消退，反而像冰冷的潮水，漫上了新的高度。她下意识地望向窗外，试图从熟悉的环境中寻找安慰和对照。

院角的老槐树枝叶繁茂，在午后的微风里轻轻摇曳，投下斑驳的光影；墙根下母亲种的那几畦菜蔬，也绿油油的，充满了正常的、循序渐进的生机。一切都如常。

唯独她眼前这一寸方地，这一盆本该死透的兰草，脱离了万物运行的轨道，上演着这出诡异的默剧。

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一丝荒诞的、连她自己都感到害怕的侥幸心理，如同幽暗水底冒出的气泡，悄然浮现。“万一……刚才真的发生了什么呢？万一……真的是我……？”  这念头带着致命的诱惑力。如果那是真的，意味着什么？她不敢深想，但那想要确认的冲动，却压倒了对未知的恐惧。

她深吸一口气，试图压下胸腔里那只狂躁的野兽。然后，再次伸出了手，指尖因为紧张而微微颤抖。

这一次，不再是全凭本能和情感的触碰，而是带着明确目的的“操作”。

她努力回忆着刚才的每一个细节：手指落下的角度，触碰的力度，还有心头那股摒弃了一切杂念、只剩下最纯粹祈愿的状态……她模仿着，试图精确复现那个“奇迹”发生的瞬间。

然而，什么都没有发生。

没有那股奇异的暖流，没有那种微妙的“连接”感。

只有因为她过度屏息和精神高度集中而带来的眼涩、头痛，太阳穴像有两根小锤子在不停地敲打，突突直跳。

挫败感，混合着更深沉的、对于自身无法理解之事的恐惧，像沼泽里的淤泥，缓缓将她淹没。

那点新绿，依旧保持着原样，既没有因为她这次的尝试而生长半分，也未曾消退。

它只是静静地、漠然地待在那里，像一个无声的嘲讽，宣告着她方才行为的徒劳，以及之前那短暂一刻的不可复制与不可掌控。

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像是一道闪电劈开了混沌的记忆，那些蛰伏在乡村夜晚闲聊、志怪话本里的词语，带着森然的寒气，瞬间涌入她的脑海——

“妖异”、“邪祟”、“精怪附体”、“不祥之人”……她感觉自己仿佛正站在那些故事的边缘，而主角，赫然变成了她自己。

她是不是在病中，无意间招惹了什么脏东西？还是她的身体，早已在不知不觉中被某种非人的存在占据了？

她抬起自己的双手，摊开在眼前。这双熟悉的手，刚刚可能……缔造了一个违背自然的“奇迹”。

它们看起来依旧纤细、苍白，与往日并无不同，可此刻在她眼中，却变得无比陌生，甚至……危险。

这双手，连同这具她居住了十几年的躯壳，似乎变成了一个她完全无法理解、更无法控制的、危险的容器。恐惧的来源，从外部转向了内部——她开始恐惧她自己。

“不能说……对谁都不能说！”  这个念头带着绝对的决绝，如同最后一道屏障，在她心里轰然立起。如果说出去，会被当作什么？神志不清的疯子？

还是……更可怕的，被视作带来灾祸的妖怪？母亲那充满忧虑和恐惧的眼神，父亲沉默却沉重的审视，妹妹可能的疏离……村里人指指点点的议论，甚至更糟的后果……她不敢再想下去。

被当作“异类”的恐惧，此刻远远超过了对于这诡异现象本身的不解。将这一切彻底掩埋，是她唯一能想到的、脆弱的自我保护。

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心跳依旧急促，但她强迫自己动起来。她先是心虚地、飞快地环顾四周，耳朵竖起来，捕捉着堂屋外任何一丝可能的动静。

确认无人靠近后，她动作迅捷却又带着一丝慌乱地端起了那盆兰草。花盆粗糙的陶土边缘硌着她的手心，仿佛带着灼人的温度。

y�6�2yu她将它小心翼翼、却又迫不及待地挪到窗台最靠里、最阴暗的角落，用一个闲置的、积了层薄灰的破陶罐，以及几段用剩的、缠绕在一起的麻绳，半遮半掩地挡在它的前面。

做完这一切，她仿佛完成了一件极其耗费心力的事情，微微喘息着。

接着，她弯腰捡起掉落的抹布，开始反复擦拭刚才摆放兰草的那片窗台，以及周围的区域。

动作机械而用力，仿佛要擦去的不是灰尘，而是某种看不见的、残留的“痕迹”，以及她指尖那短暂存在过的、诡异的连接感。

“是错觉，”  她在心里一遍遍地对自己说，声音微弱却固执，

“一定是错觉。或许……是之前我没留意？它其实早就有了这点芽孢，只是藏在枯叶下面，刚刚被我碰巧看到了？”

她努力编织着一个看似合理的解释，试图用这脆弱的谎言来说服自己，覆盖掉那个令人不安的真相。

然而，身体的记忆远比思维更顽固。那瞬间流失的暖流，那随之而来的清晰无误的虚弱和空洞感，都太过真实，如同烙印般刻在她的感知里。

尽管她拼命否认，一颗名为“怀疑”的种子，已经带着尖锐的棱角，不可避免地扎进了她的心底——不仅是对自身这具躯壳的怀疑，更是对她所认知的这个世界平静表象之下的、那深不可测的真实，产生了巨大的动摇。

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当嫂子柳秀兰端着针线筐走进堂屋时，亦落正背对着窗台，手里拿着那块抹布，有一下没一下地擦着早已光洁如新的桌面。

她的动作显得有些僵硬，脊背挺得笔直，仿佛在努力维持着某种平衡。

“落儿，这边擦完就歇歇吧，瞧你脸色，怎么又有些发白？”嫂子的声音带着惯常的关切。

亦落猛地一僵，像是被什么东西刺了一下。她强迫自己转过身，挤出一个极其勉强、嘴角都有些抽搐的笑容：

“没……没事的，嫂子。可能就是……有点累了。”  她不敢直视母亲的眼睛，目光游移着落在嫂子的衣角上，生怕那双慈祥的眼睛能看穿她心底翻江倒海的秘密。

整个下午，她都处于一种心神不宁的状态。手里做着活计，眼角的余光却像被拴了线，总是不受控制地、偷偷地瞟向那个被杂物遮挡的窗台角落。

与妹妹说话时，她也显得心不在焉，常常需要对方重复一遍，思绪仿佛飘在了很远的地方，又像是有一部分的灵魂被硬生生剥离出去，牢牢地钉在了那盆兰草旁边，看守着那个不能言说、却又无比沉重的秘密。

那个被掩盖的角落，那点微弱的绿色，无声无息地成为了她整个世界的中心，也是一个无法愈合的、隐秘的伤口。

她不再是那个仅仅因为一场大病而变得敏感忧郁的少女，她成了一个怀揣着巨大、恐怖秘密的囚徒。

这个秘密，在她与原本熟悉亲密的世界之间，竖起了一道无形却坚韧的屏障。

晚餐时分，昏黄的油灯下，家人围坐在一起。父亲说着田里的庄稼，母亲絮叨着明天的活计，妹妹叽叽喳喳说着白天的趣事。

饭菜的香气弥漫在空气中，一切看起来都那么温暖、平常。可亦落坐在其中，却感觉像是隔着一层厚厚的、模糊的毛玻璃。

那些声音，那些笑脸，都变得遥远而不真切。她默默地吃着饭，味同嚼蜡，只觉得一种前所未有的、深入骨髓的孤独，将自己紧紧包裹。


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