门在身后“吱呀”一声合上，却并未将寒冷彻底隔绝在外。

茅屋内部比外面更加昏暗，唯有灶膛里微弱跳动的火光，勉强驱散一角黑暗，在墙壁上投下扭曲晃动的影子，好似一群张牙舞爪的幽灵。

空气里弥漫着一股潮湿发霉的气息，还混杂着野菜久煮后的涩味，那味道直往人鼻子里钻，让人忍不住皱眉。

屋子中央是一个泥土垒砌的灶台，上面架着一口边缘有缺口的铁锅。

嫂子柳秀兰正背对着门，用力搅拌着锅里的东西，木勺刮过锅底，发出刺耳的“嚓嚓”声，仿佛是生活发出的无奈哀鸣。

“捡这么点柴火，够烧多久？瞧瞧，都是湿乎乎的，光冒烟不起火！”

柳秀兰头也没回，声音尖利得像被风吹响的破窗纸，带着满满的怨气。

“这日子真是没法过了！米价一天一个样，涨得比后山还高，挣的那几个铜板还不够塞牙缝的！烧的柴火都不争气！”

白亦落沉默地将背上那捆枯柴，小心地放在灶台旁干燥的角落，尽量不让它们发出太大声音，仿佛生怕惊扰了这屋内压抑的氛围。

她心里清楚，嫂子不只是在抱怨柴火，这背后藏着的是生活的重重压力。

角落里传来一声悠长而压抑的叹息。母亲白周氏蜷缩在一张破旧的矮凳上，身上裹着一件磨得发亮的薄棉袄，双手抄在袖子里，整个人似乎又缩水了一圈，像一片在寒风中瑟瑟发抖的枯叶。

她浑浊的眼睛望着虚空中的某一点，喃喃低语：“青山在窑上都快熬干了……挣来的钱，十文里有八文都得拿去还王老五家的利钱……这驴打滚的债，什么时候才是个头啊……”那声音微弱得仿佛随时都会被寒风吹散。

屋里唯一的米缸就在灶台边，缸盖敞开着，一眼就能望到底部那层薄薄的、带着糠皮的糙米，还不够铺满缸底，就像一家人此刻捉襟见肘的生活。

灶台上的陶碗里放着几把洗好的野菜，叶子发黄，根茎上还带着泥，仿佛是生活留下的斑驳痕迹。

锅里的糊糊稀得能照见人影，几乎看不见几粒米星，全是切得碎碎的野菜在浑浊的汤水里翻滚，像是一群在困境中挣扎的灵魂。

柳秀兰猛地将勺子往锅沿一磕，发出“铛”的一声响，仿佛是给这压抑的氛围又添了一把火。

“看什么看？还不把碗拿过来？等着你哥回来喝西北风吗？”

她终于转过身，削薄的嘴唇紧抿着，眼风像刀子一样扫过白亦落，带着毫不掩饰的厌恶。

亦落垂下眼，默默走到那个歪斜的木架旁，取下几个边缘有缺口的粗陶碗，一一摆放在灶台边。

昏暗的光线下，她能感觉到嫂子不满的视线一直钉在她背上，如芒在背。

就在这时，木门又一次被推开，带进一股更凛冽的寒气和一个更加沉重的身影。

哥哥白青山回来了。他高大的身躯似乎被无形的重担压弯了，粗布短袄上沾满了窑厂带来的灰土，脸上写满了疲惫，眼角的皱纹里都嵌着深深的倦意，像是被岁月狠狠刻下的一道道伤痕。

他沉默地脱下磨破了边的草鞋，将沉甸甸的锄头靠在门后，动作迟缓得像是每一下都耗尽了力气，仿佛被生活的重担压得喘不过气来。

柳秀兰的抱怨立刻找到了更明确的目标：

“还知道回来？看看你妹妹捡的好柴火！湿得能拧出水！这饭煮到明天也煮不熟！

米缸都快见底了，明天吃什么？啃墙皮吗？一天到晚在窑上刨食，也没见你刨回几粒米……”

她的声音像连珠炮一样，在狭小的屋子里回荡。

白青山像是没听见这一连串的抱怨，他闷着头，走到屋子最里面的墙角，摸索着掏出别在腰后的烟袋锅子。

他蹲下身，就着灶膛里那点微弱的光，小心地将一些烟末按进烟锅，然后凑近灶口，费力地引燃。

暗红的火星明灭了几下，他终于深吸了一口，劣质烟草的辛辣烟雾弥漫开来，将他疲惫的面容笼罩在一片灰蒙蒙之后。

他只是沉默地蹲在那里，一口接一口地抽着烟，仿佛那一点点星火和辛辣，是唯一能让他短暂逃离这逼仄现实的东西，是他在这苦难生活中唯一的慰藉。

妻子的抱怨声、母亲的叹息声，似乎都被那层烟雾隔绝在外。

白亦落看着哥哥佝偻的背影，无声地走到灶边，拿起一个相对完好的碗，从始终温在灶台另一侧的一个旧陶罐里倒出小半碗热水。

她双手捧着碗，走到墙角，小心翼翼地递到白青山面前，那动作里带着小心翼翼的关怀。

白青山抽烟的动作顿了一下。他抬起眼皮，看了看妹妹冻得通红的手和手里那碗冒着微弱热气的水，沉默了片刻，还是伸手接了过去。

碗很烫，水却只是温的。他咕咚喝了一大口，温热的水流过干涩发痛的喉咙，似乎稍稍驱散了一些浸入骨髓的寒冷和疲惫。

但他依旧什么也没说，只是把碗放在脚边，又继续埋头抽他的烟，仿佛用沉默来对抗生活的无奈。

锅里的野菜糊糊终于冒起了微弱的泡泡，发出“咕嘟咕嘟”的声响，像是生活发出的微弱喘息。

柳秀兰没好气地盛粥，清汤寡水的糊糊被舀进碗里，几乎每碗都一样，看不到多少实质的内容，就像这贫苦的生活，没有多少希望可言。

她将碗重重地顿在每个人面前——除了她自己的那碗似乎稍微稠那么一点点，仿佛那是她在这苦难生活中唯一能抓住的一点小特权。

“吃饭！”她硬邦邦地甩下一句，自己先端起了碗，吸溜着喝了起来，仿佛完成了一项多么艰巨的任务，脸上没有丝毫享受的神情。

白周氏颤巍巍地端起碗，混浊的眼睛看着稀薄的糊糊，又叹了一口气，那叹息里满是对生活的无奈和无力，才开始小口小口地啜饮。

白青山终于放下了烟袋，端起碗，几乎没怎么咀嚼，几口就把那点温热的、勉强能称为食物的东西灌进了肚子，仿佛只是为了完成维持生命的一项必要程序，对这食物没有丝毫的品味和留恋。

亦落捧着自己那碗糊糊，碗壁的温度透过掌心传来，是这屋里难得的暖意。她小口地喝着，野菜的苦涩和一点点咸味在口中弥漫开，那是生活的味道。

她听着嫂子依旧没有停歇的低声抱怨，听着母亲压抑的咳嗽，看着哥哥沉默而疲惫的侧影，心中满是酸涩。

屋外，寒风依旧呼啸着，试图从每一个缝隙钻进来，像是一个贪婪的侵略者。

屋内，灶膛里的火苗渐渐微弱下去，最后一点暖意也在慢慢消散，只剩下锅冷灶凉后，更深沉的寒意和无言的压抑，沉甸甸地压在每个人的心头，比屋外的冬天更加冰冷沉重，让人喘不过气来。

亦落低下头，看着碗中浑浊的倒影，忽然又想起了山脚下石缝里那株顽强的小草，那株在困境中依然倔强生长的小草，成了她在这冰冷世界中唯一的慰藉和希望。


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